La Morla (un relato de Navidad) Autora Delma Nantial

Lentamente arrastraba su carro por la calle.
Su cuerpo grueso y deteriorado pesaba como si llevara encima un grueso caparazón conformado por la capa de costras que se habían generado y acumulado a través de tantas historias con final pendiente reprimidas a lo largo de los años.
Piel sobre piel. Dolor sobre dolor. La lluvia y la humedad ya no calaban sus huesos, ni el sol del verano, ardiendo en la acera, calcinaba la planta de sus pies callosos y descalzos.
Tantos años de soledad a la intemperie, tanto deambular sin sentido en su casa que eran las calles infinitas que recorría día a día, habían dado en un permanente soliloquio en el que su voz cascada y ronca del ahora se combinaba con su voz cantarina y fresca del ayer.
Las tiras de luces que adornaban los balcones alumbraban la calle con sus destellos intermitentes. La gente del barrio iba y venía en un ajetreo interminable trayendo enormes paquetes de regalo y el aroma de las cocinas convidaba a compartir una de las noches más especiales del año. La Morla, ajena a todo lo que ocurría, deambulaba perdida tanto en el mundo como dentro de sí misma.
La Morla era nada y era nadie. Tenía apodo pero hacía mucho tiempo había olvidado su verdadero nombre.
Aquella planta en la vereda llamó su atención. No pudo distinguir bien si fue por su perfume, el color o la maceta que estaba rota como si se hubiera caído…como si hubiera recibido un golpe…como si hubiera chocado contra algo…pero su alma se había sacudido al verla, eso era seguro.
La levantó con cuidado y la puso en su carrito con el resto de sus cosas. Le recordaba su planta en una ventana…no, su planta en el balcón, era un departamento…su departamento…su casa…era el balcón de su casa en el segundo piso…
Las imágenes se sucedían veloces en su mente afiebrada que de pronto se empecinaba en recordar todo cuando tanto trabajo le había costado olvidar. Sin darse cuenta La Morla acelero un poco el paso. Todo temblaba en el carro, todo temblaba en su interior. Su doble piel se desgarraba cada vez que la memoria reactivaba fragmentos del pasado. La costra maloliente caía hecha añicos a su paso. Sentía que se ahogaba en el mar de fuego que surgía de su vientre vacío, de sus pechos viejos y flácidos que clamaban por la antigua leche derramada.
Enloquecida de dolor tocó la cicatriz en su mejilla y retiró rápidamente su mano.
−Era un papel. –murmuró la voz ronca.
−Era un papel con un nombre y un teléfono. –devolvió la voz aterciopelada desde el fondo de su caparazón.
−Era acá. –dijo La Morla
−Aquí es. –respondió Mariel
Dejó el carro en la puerta de servicio del pent-house. Lentamente subió las escaleras y entró en la amplia habitación. Tantos años después y sin embargo todo estaba allí. Sus muebles, sus libros, su música. Se dio vuelta y descubrió que Mariel observaba desde el espejo. Su vestido verde agua mostraba algunas manchas color azul similar al de la pintura del balcón. El amplio ventanal abierto de par en par dejaba entrever que algunos balaustres del centro habían sido reemplazados por otros más nuevos. “Algo se había roto allí”pensó.
Recorrió el amplio departamento. Volvió a escuchar las risas apagadas tras la puerta de su habitación. La traición le laceró el alma una vez más y el grito de “vaca tonta” y el barandal que cedía y el golpe sordo contra la acera y el hospital y el olvido…
Eran cerca de las doce de la noche. Se acercó al antiguo “secreter” y buscó en el primer cajón su abrecartas.
Se sentó erguida como una reina a esperar el regreso de Antonio en su sillón preferido. El abrecartas filoso como un puñal descansaba paciente en su regazo.
Aquella noche, después de muchos años, Mariel, la Morla, también celebraría Navidad.